Casi autorretrato.

Podría contarte, que he aprendido a meterme en camisas anchas, que resbalen por mis hombros. Que disfruto con un torpe moño y pies descalzos. Tal vez, debería contarte que lo que era silencio ahora es ritmo y armonía... y podría caer en mil tópicos.
Que me gusta la lluvia y una taza de café, o que el "carpe diem" es mi filosofía. Te lo juro y puede que se cierto, no lo negaré jamás.
¿Pero...y si te cuento que mi alma es ahora más dorada? Que mis ideas se dibujan en papel y que mis trazas ya no son tan burdas.
Si te digo que quiero correr a cualquier lado, no me creas...tengo una meta. Pero si pido volar, ya el cielo es un futuro demasiado extenso, sin mapas de guía y apenas intuición.
¿Cómo escribir en prosa, si eres un jodido verso? De esos que se cuelan por las costillas, para meterse en tu sangre. De esos, condenados a la asfixia en las gargantas. De esos que no te atreverías a pronunciar.
Puedo desparramar millones de letras en lienzos sangrantes y abandonarlo aquí. Escribir con un punto y final, o vivir entre comas. Sin respiraciones profundas, solo las necesarias para continuar y no cabar inconsciente.
Puedo meterme en el mar y sentir el frío mientras buceo, o salir a la superficie caliente por el sol. Puedo tener ambas sensaciones, grabadas a fuego como si las fuera a perder.
Podría decirte que solo soy lo que aquí dejé escrito, o quizás y solo tal vez, ni me guste el café, ni ame la lluvia.