De esos días,
-desdibujados
cuando sientes,
que ni la mala suerte,
se queda a tu lado.
De no ver azul,
que solo el otoño,
sea el que se ciñe en mis ojos.
El día de instantáneas,
de las sonrisas del sol.
De las huellas,
plegadas una tras otras.
Esas son las que persiguen,
a cualquier sombra.
No hay que correr,
solo andar.
Lento,
lento,
lento.
Y cuando se pare el tiempo,
dar volteretas,
de equilibrista china.
Mirar con almendras,
lo que un día fue tuyo.
Y cuando se te escape,
la felicidad de los dedos...
Ya eres libre del todo.
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Un escritor es,
un hombre que establece su lugar
en la utopía.
Abelardo Castillo.