Será que el silencio
en la noche guarda un lobo.
Será que no me quedan lunares
en el infinito de mi espalda.
Será, que ya no tocas
el piano, en el teclado acunado
entre mi pecho y el costado.
Una brújula sin Norte
y una bruja sin patria.
Que para mí no había
otros mares más áridos.
Cuando el deseo,
es impulso nervioso.
Cuando el sexo
huele a mentira.
Y la mentira,
que es la metáfora
más bonita,
nos dejó abandonados.
Dile adiós a las estrellas,
repartidas en mi firmamento.
Diles adiós tú,
que yo no puedo.
Las agujas pasan,
burlándose lentamente.
Que lo que dura una luna,
es lo que respiro de ingenuidad.
Que tengas cuidado con el fuego,
que sé que me vas a quemar.
Cuando el deseo,
es impulso nervioso.
Cuando el sexo
huele a mentira.
Y la mentira,
que es la metáfora
más bonita,
nos dejó abandonados.
Dile adiós a las estrellas,
repartidas en mi firmamento.
Diles adiós tú,
que yo no puedo.
Las agujas pasan,
burlándose lentamente.
Que lo que dura una luna,
es lo que respiro de ingenuidad.
Que tengas cuidado con el fuego,
que sé que me vas a quemar.
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Un escritor es,
un hombre que establece su lugar
en la utopía.
Abelardo Castillo.